El fusil del poeta es una rosa

Mientras jugó la guerra de los niños
Con un fusil hecho de cualquier cosa
Quizás de arroz, ¿quién sabe de una rosa?
Envejeció de amor cargando furias

Y se enroló a morir donde antes quiso
Simplemente sucede y como dijo
Ese día el fusil era una rosa
Rastrillada en el aire, peligrosa

Ese día era el sol más sol al río
Más río, el río, y más la guerra era
Y más la muerte desde la ribera
Contra el leve fusil que era ese día
Solamente una rosa

Ese día era el sol más sol al río
Más río, el río y más la guerra era
Y más la muerte desde la ribera
Y una granada el verso detonado

Abierta está la rosa colorada
En la margen del río
Enraizada quedó al rocío que
Llovió de un río, aquel hundido río

En sus venas rotas
Abierta está
Abierta como entonces
Al hombro del poeta

Va ganando la guerra con su rosa
La boca desde el río, sus pájaros, sus árboles
Y es que jugó la guerra de los hombres
Haciéndose un fusil de cada cosa
Que no fuera un fusil
Ese día se armaba de una rosa
El fusil del poeta solo es una rosa